Il est Mort Demain

Lybie, 22 février 2011. Bains de sang dans les rues.  Scènes  cauchemardesques.  Brutalité féroce.  Corps déchiquetés.  Corps carbonisés.  Cris. Pleurs. Appels à l'aide. Appels au secours, cachés par le bruit des avions qui tirent sur la foule.  Râles rendus inaudibles par  les détonations des canons cherchant leurs victimes et le crépitement des baraques mises en feu. 

Chaleur étouffante et suffocante des flammes sur ces corps déjà froids.

Texas, USA, 22 février 2011. Timothy Wayne Adams est exécuté.  Il a tué son fils de 19 mois.    Appréhendé, condamné, jugé.  Il n'échappe pas aux systèmes de lois américaines.  Il recevra une injection létale.  En toute légalité.  Un infanticide, ça ne se pardonne pas.

En Lybie, ce sont des centaines d'enfants qui sont morts, qui n'arrêtent pas de mourir,  qui meurent encore à l'heure où ces lignes sont écrites.  L'auteur de l'infanticide libyen:  Ghaddafi. Ghaddafi, père de la nation.  Ghaddafi, le 'Lion du Désert'. 

S'il a échappé aux atteintes à sa vie jusqu'à présent, il n' échappe pas, à la théorie de l'évolution du règne animal dont il se veut le Roi.   Selon cette théorie, l'infanticide serait courant lors d'une prise de pouvoir afin d'assurer ses assises et ses arrières.  Sauf qu'ici, il ne s'agit pas de prise, mais bien de perte de pouvoir.  Peu importe.  C'est avec une brutalité animale qu'il essaye de faire taire la voix de ses enfants, qui réclament des amendements des lois, un parlement, une constitution, une fin à la corruption rampante, seule institution du pays.    

En quelques jours seulement, Ghaddafi a tué des centaines de ses enfants . 

Crime contre l'Humanité. 

L'ONU de réunion en réunions d'urgence, ne semble pas trouver le mot juste et s'enfonce dans son silence. 

L'Organisation de la Conférence Islamique condamne Qhaddafi et "appelle à un sérieux dialogue". 

La Ligue Arabe "a décidé de suspendre ce pays de ses activités" et demande un arrêt de la violence. 

L'Union Africaine ne réponds pas.  

L'Union Européenne déplore les pertes de vie et condamne "les actes de violence". 

Les Etats-Unis pensent sanctions.  Les Européens vont leur emboîter le pas. 

Comment ces sanctions rendront-elles justices à toutes ces âmes sectionnées, lorsque l'on sait que c'est le peuple qui en souffre le plus de ces sanctions, pas les dirigeants.

Les extrémistes du monde Arabe ont eux aussi jugé Ghaddafi.  Là, il a reçu la peine la plus haute pour un Musulman.   Une fatwa exigeant sa tête, accueillie par des cris de joie des internautes de toutes parts du monde:  Il a tué, tuons-le.  

S'il est vrai que la peine de mort fait partie des punitions d'après la Sharia, il est important de rappeler ici que demander la mort d'un Chef d'Etat Musulman est la mesure la plus extrême dans l'Islam.  Mesure qui a été réinstaurée au 18ème siècle et sur laquelle se basent les extrémistes aujourd'hui.  

… Je me laisse aller à une minute de réflexion et m'imagine, qu'au lieu d'avoir été exécuté TW Waynes ait été sanctionné …   Un poids, deux mesures.

Ne trouvant pas de consolation dans la justice des hommes, face à la laideur si tristement humaine, face à la bassesse, face à la terreur, à la férocité abusive des dirigeants, le poète n'a qu'une arme, qu'un écu, qu'une voie pour s'élever de cette sordidité et élever sa voix au-dessus des fusils pour dénoncer les crimes: sa plume.

Mohamed Al-Faytoury est l'auteur  d' Il est mort demain. 

L'origine de Faytoury est aussi floue que sa date de naissance.  Certains le disent Soudanais, ailleurs il est classé dans la section libyenne.   Ce qui est sûr, c'est qu'il a du sang libyen qui coule dans ses veines.  Et qu'il fait partie du groupe de ces "poètes-protestateurs",  pratiquement inconnus dans le monde Occidental.  A l'époque où il écrivait ces vers, sa rage était dirigée contre un autre oppresseur: l'Europe des Colonies.  Cette même Europe qui de tracé en tracé ne se souvient même plus de la nationalité de ce poète, parmi d'autres, qu'elle se refuse de reconnaître.  Cette même Europe que Ghaddafi a chassé de ses terres avant de reprendre le flambeau et devenir despote à son tour. 

 

Lybie, Egypte, Soudan, protestations, rebellions, meurtres, prises de pouvoirs, pouvoirs abusifs. Révolution, coups d'etats, morts par centaine.  Morts dans l'espoir de mieux vivre un jour. 

J'aimerais dédier ce poème à tous ceux qui sont morts hier pour avoir osé croire à demain. 

Il est Mort Demain

Il est mort

Aucune goutte de pluie ne s'est attristée

Aucun visage humain ne s'est assombri

La lune n'a pas survolé sa tombe de nuit

Aucun ver paresseux n'y a déployé son corps

Aucune pierre ne s'est fendue

Il est mort demain

cadavre sali

linceul oublié

tel un rêve...

le peuple s'est réveillé

et a traversé le champ des roses au crépuscule

comme un ouragan

il est mort

dans son âme noircie incendiée un passé de sang et de gibets suspendus

des cris de révolte dans les prisons

visages douloureux et fendillés des vieilles

bras tordus dressés comme des faucilles

yeux où plonge l'ombre des potences

ô mon fils

en quel lieu les soldats ont-ils emmené ton visage

pourquoi m'ont-ils privé de l'odeur de ta chemise ?

mon fils si beau dans l'éclat de sa jeunesse

marchait sur les élans des coeurs

le geôlier a cadenassé la porte de sa grande prison

une chaîne a rampé

et le fouet a enveloppé la nuit de lamentations

et toi mon père

reviendras-tu avant l'hiver ?

tu nous trouveras en pleurs

reviens-nous

ma mère mes soeurs et moi

nous bruissons de pleurs

reviens pour qu'on cesse de nous traiter de pauvres et d'orphelins

mon père est-il innocent

j'ai demandé tristement aux passants

pourquoi l'ont-ils ligoté avec des chaînes ?

ils ont baissé la tête

comme s'ils étaient tous prisonniers

ils ont cogné de nuit à la porte et sont entrés

qui êtes-vous ?

Que voulez-vous ?

Que portez-vous ?

Une fois son cadavre posé auprès du mur

J'ai scruté le visage des souvenirs

et séché mes pleurs avec les larmes des autres

demain le cortège de la faim passera par notre rue

verdissez les années de la disette

tombez ô pluie

noyez les champs de blé et de riz

noyez le fleuve

essuyez de votre main de cendre la tristesse des arbres

viendra un jour où les moissons seront à moi

à moi le ciel le monde et le cours du ruisseau

quand prendra fin la famine de la terre

et celle des humains

un jour aussi sombre aussi humide

qu'un long labyrinthe

il s'est réveillé

a secoué ses mains de la rigidité du cadavre...

et les mains qui racontaient les faucilles des champs

se prolongèrent palmiers plaintifs

dans ses yeux

il s'est écroulé par terre

dans un râle déchirant

et vit du mur de l'horizon descendre une corde

et un cadavre froid tomber dans la boue.